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Es war All Hallows 'Eve und Stephen war verärgert. Seine Frau Tabitha war mit den Enkelkindern unterwegs und würde stundenlang nicht zu Hause sein. Sie machten es sich zum Ziel, jedes Halloween auszugehen, da das Haus eines modernen Horrormeisters ein Meilenstein war, den jeder Trick oder Treater einfach treffen musste.
Allerdings war Stephen heute zu Hause geblieben, weil Molly, auch bekannt als das Ding des Bösenmusste an diesem Morgen zum Tierarzt gebracht werden. Sie schlief jetzt friedlich, sprang auf Schmerzmittel und kümmerte sich um sie ihre Schwester Vixen.
Als die Dunkelheit den Himmel erfasste, kündigte die Türklingel die ersten Besucher der Nacht an. In der Hoffnung, dass kostümierte Kinder seinen Tag erhellen würden, stieß er den knarrenden Holzrahmen auf und war für eine Sekunde überrascht. Da standen die Zehn. Männer und Frauen, kein Kind unter ihnen, ihre Gesichter starrten ihn an. Ihre Kostüme trugen ein viktorianisches Thema und sie drängten sich in einem Bogen um die Tür.
"Süßes oder Saures, Mr. King", knurrten sie im Chor.
"Bist du nicht viel zu alt dafür?" Bellte Stephen. Er hatte auf Kinder gehofft und sein Zorn wuchs.
"Süßes oder Saures, Mr. King", knurrten sie erneut.
"Die Kostüme sind gut, aber die Akzente brauchen Arbeit, Jungs."
"Süßes oder Saures, Mr. King." Es war kürzer, knapp. Stephen war nie für sein ausgeglichenes Temperament bekannt.
"Fein. Trick. Ich bin Stephen King, denkst du, du kannst mich erschrecken? "
Er wünschte sofort, er hätte das nicht gesagt. Die Zehn sahen unisono auf, ein gruseliges Lächeln huschte über ihre Gesichter. Stephen kannte den Mann direkt vor sich. Es konnte nicht sein... er kannte sie alle.
Stephen King fiel in Ohnmacht. Der heutige Meister des Grauens erlebte ein ziemlich erschütterndes Halloween.
Stephen King erwachte in seinem feuchten Keller, an einen Stuhl gebunden. Der ranzige Gestank von brennendem Kerosin erfüllte den Raum, als eine einsame Lampe die 10 Schatten seiner Entführer an die Wände um ihn herum warf. Einer von ihnen bückte sich und sein langes Gesicht war wieder vor ihm. Stephen traute seinen Augen nicht. War es wirklich er?
„Nun, Mr. King. Trick ist es dann “, lächelte H. P. Lovecraft.
"Lassen Sie mich Ihnen von der schrecklichsten Nacht meines Lebens erzählen, Mr. King", begann er. „Mein Onkel und ich machten uns auf den Weg, um ein Haus zu erkunden, in dem mehrere Einwohner auf mysteriöse Weise krank geworden und gestorben waren. Mein Onkel war ein gelehrter Mann, er musste das Geheimnis des alten Harris-Hauses lösen. Der Keller schien die Quelle von allem zu sein, also gingen wir dorthin.
Eine ganze Nacht dort, Mr. King. Wir hätten nicht schlafen sollen. Oh, wie gerne wären wir gerade wach geblieben. Wir schliefen abwechselnd und ich sah Dinge, die ich nie übersehen konnte. Bis heute bin ich mir nicht sicher, ob das Albträume oder Realität waren. Aber lassen Sie mich Ihnen sagen, was ich gesehen habe... "
Und H. P. Lovecraft erzählte die Geschichte von Das gemiedene Haus.
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"Warum tust du das?" Weinte Stephen. „Was bedeutet das alles? Was habe ich gemacht?"
Ein Schatten hustete und kicherte. "Weil du es verdient hast", sagte eine Stimme mit einem starken deutschen Akzent.
"Warum verdiene ich es?"
„Macht nichts, Mr. King. Es ist nicht notwendig, dies als wahr zu akzeptieren, Sie müssen es nur als notwendig akzeptieren. “ Kafka hatte immer ein Gespür für Worte, auch wenn Englisch nicht seine Muttersprache war.
„Dieser Prozess gibt dem Angeklagten nichts. Die Anschuldigungen sind ihm unbekannt, die Regeln sind ihm unbekannt, alles was er tun muss, ist seine Schuld zu akzeptieren. Du bist schuldig, nein? Ich kannte einmal einen anderen wie dich. Habe ich dir von Josef K. erzählt? “
Und Franz Kafka erzählte die Geschichte von Der Prozess.
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„Bitte, was ist mit meiner Frau? Ich muss Tabitha sehen. Sie muss sich Sorgen machen “, krächzte Stephen.
"Ha, typisch!" rief Gertrude Barrows Bennett. "Ein Gefühl, das in dieser Zeit am passendsten ist, wenn die Überlegenheit von Frauen gegenüber Männern nicht klar erkannt wurde. Ich schrieb jahrelang unter dem Pseudonym eines Mannes und wurde erst später als Schöpfer der dunklen Fantasie gelobt.
Die Zukunft sieht Frauen als das, was sie sind, König, wir werden über Männer triumphieren. Lassen Sie mich Ihnen einen Einblick in diese Zukunft geben, als eine verschmutzte Seemannin auf einer mysteriösen Insel landete, die sich ihr nach Lust und Laune beugen wollte… vielleicht ein bisschen zu scharf. “
Und Gertrude Bennett alias Francis Stevens erzählte die Geschichte von Friend Island.
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"Niemand darf den Kreis verlassen, Mr. King." Stephen drehte sich um, um zu sehen, wer sprach und sah, dass die Zehn um ihn herum standen. In der Mitte stand William Hope Hodgson. Sein gemeißelter Körper machte eine einschüchternde Figur, die mit dem Wissen aller über das schiere Volumen seiner Werke übereinstimmte. „In der Dunkelheit liegt unsere Zerstörung. So sehr du deine Liebe auch treffen möchtest, wir können es nicht zulassen, denn die Wächter warten dort auf uns. “
Hodgson baute für sein Meisterwerk Welten in Welten in Welten und schnitzte eine Szene der Verzweiflung, die in Büchern selten zu sehen ist. Und doch brachte er in all dem eine Geschichte von Liebe und Sehnsucht. Sein Herz war größer als jemals zuvor.
„Komm, Mr. King. Lass mich dich mit einer Geschichte von deinen Problemen ablenken. “
Und William Hope Hodgson erzählte die Geschichte von Das Nachtland.
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„Freunde, sicherlich hat dieser Mann genug. Lassen wir nicht zu, dass das Böse in uns über uns hinwegkommt “, flehte eine einsame Stimme.
"Sie haben gehört, was sie gesagt haben, wenn er es verdient, hat er es verdient!" brüllte ein anderer. Aber während es heiser klang, war es unverkennbar dieselbe Stimme.
Robert Louis Stevenson schrieb vielleicht den bestimmenden Roman über dissoziative Identitätsstörung oder gespaltene Persönlichkeit, und der Tribut war für alle sichtbar. Stevenson stritt weiter mit sich selbst, mit leidenschaftlichen Bitten um Stephens Sicherheit und brutalen Zischen, die auf unvorstellbare Taten hindeuteten. Niemand sprach, aber niemand brauchte es, denn sie alle kannten die Geschichte, die sich abspielte.
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Stephens Mund lief trocken. Es war eine Sache, den Klassiker zu lesen, aber es war unendlich erschreckender, ihn von dem Autor selbst zu hören, der ihn anscheinend gelebt hat.
"Ich verstehe nicht, was passiert", sagte er leise. „Nichts davon macht Sinn. Das ist nicht logisch. Um Himmels willen, warum ist ER hier? "
"Es ist elementar, mein lieber König." Sir Arthur Conan Doyles unverkennbarer Schnurrbart zitterte vor Aufregung. "Ich bin wegen meines großartigen Detektivs nicht hier. Nein, nein, diese guten Leute haben mich wegen meiner Faszination für das Okkulte und das Fremde eingeladen. Haben Sie jemals von dem Physiologen Austin Gilroy und dem Hellseher gehört, der sich in ihn verliebt hat? “
Und Arthur Conan Doyle erzählte die Geschichte von Der Parasit.
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"Ah, deutlich wird er sich an den Tag dieses trostlosen Novembers erinnern;
Und jede einzelne sterbende Glut hat ihren Geist auf den Boden gewirkt. “
Und Edgar Allen Poe, der nie flatterte, lehnte sich immer noch, saß immer noch
Auf dem Geländer der Treppe, die von der Tür herabfließt;
Und seine Augen hatten den Anschein eines träumenden Dämons,
Und das Lampenlicht über ihm warf seinen Schatten auf den Boden.
"Sie fragen sich, Herr König, wann Sie diese höllische Tür endlich verlassen werden?"
Sprich der Dichter "Nevermore".
Ein manisches Gackern durchbohrte den Raum, als Poe fertig war. Er hörte sofort auf zu reden.
"In Ihrem eigenen Schloss eingesperrt, Mr. King." Niemand wagte es, ein Wort auszusprechen, als Ann Radcliffe sprach. Sie alle schuldeten ihr ihre Dankbarkeit, denn was ist ohne Radcliffe gotische Literatur?
„Ich sehe viel von meiner Emily in dir“, sagte sie. „Auch sie war in einer Burg gefangen, umgeben von Unglück und dem tödlichen Übernatürlichen. Auch sie sehnte sich nach der Liebe ihres Lebens. Aber wie du hat auch sie die Wahrheit erkannt. “
Mit bedrohlicher Stimme enthüllte sie: „Sie wollte sich beschweren, nicht getröstet werden; und nur durch Ausrufe von Beschwerden erfuhr Emily die besonderen Umstände ihres Leidens. “
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"Halt! Was erhoffen Sie sich davon? Dies ist nur eine verdrehte, sadistische Übung “, schrie Stephen. "Ihr seid alle Monster. Monster! "
"Sie kennen keine echten Monster, Mr. King. Ich mache. Ich war erst 17, als ich den Enkel eines Mannes traf, der Monster machte. Er hieß Dippel und sein Großvater war der Alchemist auf Schloss Frankenstein. “
Mary Shelley wurde leise gesprochen, aber jedes Wort hatte das Gewicht von Narben. "Dippel erzählte mir sehr detailliert von den Experimenten seines Großvaters und daraus entstand das größte Monster, das jemals vorgestellt wurde. Aber hat der Mann die Monster gemacht oder war er selbst das Monster... "
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"Ja, wahre Monster sind oft nicht die Grotesken, sondern diejenigen, die mit der Angst in jedem von uns über unser eigenes schlimmstes Selbst sprechen." Bram Stoker, der Vater der Moderne In der Vampir-Ära traf er nie eine Kreatur wie seinen fiktiven Grafen Dracula, aber er wusste, was den Horror antreibt: Die Angst, die jeder Mensch vor seiner dunklen Seite hat, besiegt schließlich die gut.
Ist das eine übernatürliche Bestrafung, fragte sich Stephen. Eine ausführliche Lektion, um das Gute in Dingen zu sehen. Und als wollte er seine Gedanken bestätigen, beugte sich Stoker vor und flüsterte.
"Niemand weiß, bis er unter der Nacht gelitten hat, wie süß und lieb sein Herz und sein Auge der Morgen sein kann."
Und Bram Stoker erzählte die Geschichte von Dracula.
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Als Stoker seine Geschichte beendet hatte, knarrte der Holzboden über dem Keller. Nägel klappern deutlich auf polierten Brettern.
Stephen grinste. Und dann lachte er.
Lovecraft war ratlos, aber verärgert. "Es ist nur der verdammte Hund, Stephen."
"Oh, ich weiß", sagte Stephen und hielt den Atem an. "Molly hat die ganze Nacht geschlafen und ist endlich wach. Armes Mädchen, sie hatte einen schrecklichen Morgen und musste zum Tierarzt gebracht werden. Weißt du was passiert ist?"
"Was?" Fragte Lovecraft, als sich die Zehn merklich versteiften.
"Sie wurde von einer tollwütigen Fledermaus auf die Nase gebissen, Howard", sagte Stephen bedrohlich. Die Kellertür krachte auf.
Und Stephen King erzählte die Geschichte von Cujo.
-Das Ende-
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Der berühmte Horrorautor Neil Gaiman möchte, dass Sie jemandem ein gruseliges Buch geben All Hallow's Read. Also, welches ist das einzige beängstigende Buch, das Sie jemandem geben würden, um dieses Halloween zu lesen? Lass es uns in den Kommentaren unten wissen.
Bildnachweis: Pixolga / Pixabay
Mihir Patkar schreibt über Technologie und Produktivität, wenn er keine Wiederholungen sieht.